Il écrit au grand jour
A petit feu à l’adresse des anges
Sous la porte battante saison
Les filles courants d’air lui soufflent l’amour au visage
Passantes en coup de vent entre ses pages blanches
Les yeux collés aux vitrines de son rêve le plus fou
Il les laisse entrer et passer librement
Entre les lignes de tension de son grand beau silence
Leur ombre fiévreuse affole un peu trop les mots
Lui les rassure les recentre les blottit à l’unisson
Patiemment se juxtapose alors au monde
Et remet de tout son cœur au clair la vie brouillon
